Der Troubadour I

Ihr Beatricen, Lauren, all ihr Donnen,
zu deren Preis der lieblichste Gesang
aus alter Meister Mündern einst erklang:
Unsterblichkeit habt ihr dadurch gewonnen,

daß jene nur für euch ihr Lied ersonnen.
Ihr aber schenktet ihnen erst den Rang
und lebt daher mit Recht wie sie so lang,
daß eher Erz als euer Ruhm zerronnen.

Voll Mitleid blickt ihr deshalb auf die Eine,
die ihr zwar wohl für euer würdig haltet,
doch deren Ruhm beschränkt sein wird auf Stunden...

Ein herbes Los trägt sie wie von euch keine:
Ihr hat Fortuna, die ja blindlings waltet,
zum Dichter ausgerechnet mich gefunden!