Eineinhalbtausend

Eineinhalbtausend!? Jetzt ist aber Schluß!
Du selber weißt: nur fünf, sechs oder sieben
der Lyreleien, die du je geschrieben,
sind nicht so ganz mißglückt; der Rest ist Stuß.

Genug herumgereimt! Ein Musenkuß
ist ohnehin seit Jahren ausgeblieben.
Und nur noch Sporen oder Gerte trieben
ihn vorwärts, deinen lahmen Pegasus.

Die Welt nimmt ohnehin ja keinerlei
Notiz von deiner Weheschreiberei.
Die Menschheit lechzt nach ihrem Exitus.

Tagtäglich wächst der Wahnsinn eine Stufe.
Genug der reimenden Kassandrarufe!
Eineinhalbtausend! Aber jetzt ist Schluß.