Krise

Vielleicht sind sechzehn Jahre schlicht zu lang.
Vielleicht währt Glück nur immer eine Stunde.
Vielleicht hat keiner Schuld von uns im Grunde.
Vielleicht geht alles eben seinen Gang …

Wie sachlich-kalt mein Name plötzlich klang,
wie ungewohnt steril aus deinem Munde.
Wie tief reicht, wie vernarbt sie, diese Wunde?
Wie fern, wie möglich ist ein Neuanfang?

Sind schon zu breit die Gräben, die uns trennen?
Sind wir zu feig, das Scheitern zu bekennen?
Nur Namen noch, wie wir einander nennen?

Nur Traum, was war, und wieder kehrt es nie?
Vielleicht ist doch noch Rettung: willst du sie?
Vielleicht muß ich beginnen? Sag mir, wie!