Ihr glücklichen Augen …

Ob ich es doch noch lern' zu guter Letzt,
mich ganz auf mich, nichts sonst, zu konzentrieren?
Noch immer bin ich sinnlos am Rotieren,
fühl' ständig mich im Druck, gestreßt, gehetzt.

Wann soll ich leben, ich-sein, wenn nicht jetzt?
Hab ich denn so viel Zeit, sie zu verlieren?
Das, was ich mache, soll mich int'ressieren.
Im Alter, heißt's doch, werde man gesetzt?!

Die jetzt mich treiben, stoßen, peitschen, knechten,
erstatten weder jetzt noch später Dank.
Gehört denn nicht mein Leben mir allein?

Wird erst man Philosoph aufgrund von schlechten
Sehnerven? Oder weil man alt und krank?
Getrost! Homer soll blind gewesen sein.