Der Name der Rose

Vielleicht ist dieses Sommers letzte Rose
die letzte, die mein Aug' erblickt. Wer weiß?
Vielleicht schließt mit dem kleinen Jahreskreis -
was mich betrifft - sich diesmal auch der große?

Nicht ihre Schönheit, nicht ihr Duft: der bloße,
blutleere Name bleibt von ihr, den leis'
du an das Fenster hauchst, wenn dort aus Eis
der Winter eine malt, der blumenlose.

Wird mehr von mir als nur ein Name bleiben,
den zur Erinnerung in Stein sie schreiben?
Darf ich es hoffen - töricht, eitel, kühn -,
in einer Seele wieder aufzublüh'n,

wenn meine Verse ein paar Sonnenstrahlen,
ein Lächeln auf zwei Rosenlippen malen?