Späte Stunde

Ein letztes Holzscheit, daß die Funken stieben,
ins Feuer! Ein Glas Wein noch aufgetischt!
Noch eine Kerze, eh das Licht erlischt!
Dann heißt es Abschied nehmen, meine Lieben.

Gern wär' ich bis zum Morgenrot geblieben
und hätt' an euren Worten mich erfrischt,
auch meine Meinung manchmal dreingemischt …
Nun - laßt uns das aufs Wiedersehn verschieben.

Und sollten wir uns nicht mehr wiedersehen,
bleibt eine Frucht des Abends doch bestehen:
ich hab mir ein paar Verse aufgeschrieben.

Drum komm nur, Herbst: mein Korn ist in der Scheuer.
Ein kalter Nachtwind pfeift ums Haus. Ins Feuer
ein letztes Holzscheit, daß die Funken stieben!