Die Trinkerin

Es nützt schon lang nichts mehr, daß sie sich schminkt;
die Falten sind zu tief nach fünfzig Jahren.
Sie macht auch nicht mehr viel mit ihren Haaren;
sie ist nun einmal häßlich, alt und hinkt.

Das Leben fällt ihr leichter, wenn sie trinkt.
Für wen soll sie denn Haltung auch bewahren?!
Die paar Bekannten, die sie hat, ersparen
ihr längst den Satz, daß sie nach Fusel stinkt.

Das Leben ist ein Spiel – sie hat's verloren.
Zur falschen Zeit am falschen Ort geboren.
Was wollte sie 'mal werden? – Ach, egal ...

Sie hat gelernt, sich nichts mehr zu erhoffen.
Und irgendwann sich eben totgesoffen.
Schluß, aus. So einfach ist das, so banal.