Schöpfungsakt

Dumpf gurgelt es unten und brodelt und schäumt.
Gebräu kocht in grundlosem Topfe.
Indes blitzt und sirrt es im Kopfe,
der sinnend sich Kosmos aus Chaos erträumt.

Ganz leer ist die Bühne fürs Spiel schon geräumt
und hofft, daß ein Schauspieltrupp klopfe,
ein Spritzer des Suds auf sie tropfe,
damit dionysisch ihr Boden sich bäumt ...

Auf springen Geysire, aus bricht ein Vulkan:
es kreißt eine Welt aus der Tiefe.
Das ist es!, durchzittert Erkenntnis spontan
das Hirn, als ob Gott nach ihm riefe.

Das Seelen- und Geisteskind funkelt im Licht:
Mein Säugling, mein Selbst, meine Welt – mein Gedicht.